I have a really good one.

Às vezes prometo promessas que cumpro. Outras vezes, calo-me egoísta e nem prometo com medo de não podendo fazer sonhar, não deitar por terra o valor dos sonhos.

Às vezes prometo promessas que não cumpro. Outras vezes, ouço prometerem promessas que não cumprem e não gosto do cinzento dos dias dessas promessas.
Assim, faço por prometer promessas que cumpra. E esta teria que cumprir.
Prometi-te um dia, escrever sobre e para ti. E pediste-me, nada de especial, algo só teu. E será, só teu.

As amizades são imprevisíveis tal como os ventos e os temporais no coração, tosco e único em si. Sinceramente, não me interessa como começou a nossa. Não quero saber do conceito técnico ou pré-compreendido daquilo que temos pelas outras pessoas. Não me interessa se eu te considero um amigo há mais ou menos tempo do que tu a mim me tratas.

As amizades são cruas e nuas como os pedaços amarelos de papel que escondemos nas gavetas dos baús que estranhamente não têm tampa mas gavetas. A tua amizade, o teu olhar no olhar, o teu sorrir por sorrir, o teu abraço afável, o teu dar de mãos e não fazer perguntas, percebendo com o olhar se me hás-de apertar ou acariciar a mão, tudo isso é nu e cru, sem dissabores, sem enganos, sem poesias imaginativas, sem senãos. A tua, e assim nossa, amizade é nua, porque não há conceitos, não há deveres seres nem deveres de sentir ou agir.


As amizades deviam ser como Primaveras perfeitas de calor ameno e Outonos melancólicos de estradas de folhas amarelas. A nossa amizade é assim. Não há o faz, sente, diz. Há o acho que devias, há o faz o que fizeres estarei lá e há o sente o que sente e eu sentirei contigo. Não há o não chores, não há o sorri nem o anima-te. Há o chora que eu percebo, há o sorrimos juntos e o vou animar-te e ficar a teu lado, ainda que bem longe, até que brilhes de novo.


As amizades deviam ser as folhas que se apanham e as flores que se apreciam, deviam ser o mar que nos afaga e o vento que nos saúda. As amizades deviam ser e são, sem senãos e porquês. Mas só o são aqueles com quem se é, sem mais nada ser.


Não sei escrever especial para ti, mas escrever de ti, é especial. Porque te sei especial, só por ti.


Não és apenas um, nem tão pouco só mais um. És dos melhores. És o mundo que acompanha, leve e discretamente, os voos do meu. És o ser que eu sei e o que me sabe também.


És um quadro pintado, fechado numa parede solitária de uma galeria de obras complexas que os críticos fingidos ignoram ou criticam só porque és demais para perceberem.


És a melodia que se compõe por ela só, numa sensatez de sentimentos coerentes incoerentemente. És a brisa que nem sempre aquece, nem sempre esfria mas sempre sopra, para me brindar com um sentimento de não estás sozinha porque eu vou estar lá sempre.


És a carta e o livro que escrevo e que escreves deixando-me estar e partilhar do que és e lês.


És a opinião concordante do modo de ver os mundos. És muito mais que o resto. Não és normal. Nem tens tipo. E é um risco escrever sobre o anormal, que não o sendo, é especial só porque é diferente naquilo que devia ser a regra.

Acho que hoje me fico por aqui. E sei que ficas aí, comigo, ainda que longe. Fico-me com a definição confusa do que é ser o melhor de alguém, mas com a certeza que és um melhor amigo que alguém, como eu, pode ter!

                                                                       Adoro-te *